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Il est une contrée où la France est bacchante, Où la liqueur de feu mûrît au grand soleil, où des volcans éteints frémit la cendre ardente, où l'esprit des vins purs aux laves est pareil. Alfred de Vigny |
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Il est une contrée où la France est bacchante, Où la liqueur de feu mûrît au grand soleil, où des volcans éteints frémit la cendre ardente, où l'esprit des vins purs aux laves est pareil. Alfred de Vigny |
